Écrit dans le sable
Hermann HesseVersion originale · Deutsch
Que le beau et l'enivrantNe soient qu'un souffle et un frisson,Que le précieux, l'extatique,Soit charmant sans durée :Nuage, fleur, bulle de savon,Feu d'artifice et rire d'enfants,Regard de femme dans le miroirEt bien d'autres choses merveilleuses,Qu'elles, à peine découvertes, se fanent,Ne durent qu'un instant,Ne sont qu'un parfum et un souffle de vent,Ah, nous le savons avec tristesse.
Et ce qui dure, ce qui est rigide,Ne nous est pas si intimement cher :La pierre précieuse avec son feu froid,Le lingot d'or lourd et brillant ;Même les étoiles, innombrables,Restent lointaines et étrangères, elles ne ressemblent pasÀ nous, les mortels, elles n'atteignent pasLe plus intime de l'âme.
Non, il semble que le plus intime du beau,Ce qui est aimable, soit incliné vers la ruine,Toujours proche de la mort,Et le plus précieux : les sonsDe la musique, qui dans leur naîtreDéjà fuient, déjà se fanent,Ne sont qu'ondulation, courant, poursuiteEt enveloppés de douce tristesse,Car pas même pour la durée d'un battement de cœurPeuvent-ils être retenus, arrêtés ;Son après son, à peine frappés,Déjà se dissipent et s'enfuient.
Ainsi notre cœur est donné à ce qui fuit,À ce qui coule, à la vie,Fidèlement et fraternellement livré,Non à ce qui est ferme et durable.
Bientôt nous lasse ce qui demeure —Roche et firmament étoilé et joyaux —Nous, âmes de vent et de bulles de savon,Poussées dans un changement éternel,Épousées au temps, sans durée,Pour qui la rosée sur la feuille de la rose,Pour qui le chant d'amour d'un oiseau,La mort d'un jeu de nuages,Le scintillement de la neige, l'arc-en-ciel,Le papillon, déjà envolé,Pour qui le tintement d'un rire,Qui, en passant,À peine nous effleurant, peut signifier une fêteOu nous blesser. Nous aimonsCe qui nous ressemble, et nous comprenonsCe que le vent a écrit dans le sable.
›Version originale · Deutsch
In Sand geschrieben
Daß das Schöne und Berückende Nur ein Hauch und Schauer sei, Daß das Köstliche, Entzückende, Holde ohne Dauer sei: Wolke, Blume, Seifenblase, Feuerwerk und Kinderlachen, Frauenblick im Spiegelglase Und viel andre wunderbare Sachen, Daß sie, kaum entdeckt, vergehen, Nur von Augenblickes Dauer, Nur ein Duft und Windeswehen, Ach, wir wissen es mit Trauer. Und das Dauerhafte, Starre Ist uns nicht so innig teuer: Edelstein mit kühlem Feuer, Glänzendschwere Goldesbarre; Selbst die Sterne, nicht zu zählen, Bleiben fern und fremd, sie gleichen Uns Vergänglichen nicht, erreichen Nicht das Innerste der Seelen. Nein, es scheint das innigst Schöne, Liebenswerte dem Verderben Zugeneigt, stets nah am Sterben, Und das Köstlichste: die Töne Der Musik, die im Entstehen Schon enteilen, schon vergehen, Sind nur Wehen, Strömen, Jagen Und umweht von leiser Trauer, Denn auch nicht auf Herzschlags Dauer Lassen sie sich halten, bannen; Ton um Ton, kaum angeschlagen, Schwindet schon und rinnt von dannen. So ist unser Herz dem Flüchtigen, Ist dem Fließenden, dem Leben Treu und brüderlich ergeben, Nicht dem Festen, Dauertüchtigen. Bald ermüdet uns das Bleibende, Fels und Sternwelt und Juwelen, Uns in ewigem Wandel treibende Wind- und Seifenblasenseelen, Zeitvermählte, Dauerlose, Denen Tau am Blatt der Rose, Denen eines Vogels Werben, Eines Wolkenspieles Sterben, Schneegeflimmer, Regenbogen, Falter, schon hinweggeflogen, Denen eines Lachens Läuten, Das uns im Vorübergehen Kaum gestreift, ein Fest bedeuten Oder wehtun kann. Wir lieben, Was uns gleich ist, und verstehen, Was der Wind in Sand geschrieben.