Written in Sand
Hermann HesseOriginal · Deutsch
That beauty and enchantmentBe only a breath and a shudder,That the precious, the delightful,Be lovely without permanence:Cloud, flower, soap bubble,Fireworks and children's laughter,A woman's glance in the mirror's glassAnd many other wondrous things—That they, scarcely discovered, perish,Lasting only a moment,Only a scent and a whisper of wind,Ah, we know this with sorrow.
And what is lasting, rigidIs not so intimately dear to us:A gemstone with its cold fire,A gleaming, heavy gold bar;Even the stars, beyond counting,Remain distant and foreign, they do not resembleUs mortals, they do not reachThe innermost of the soul.
No, it seems the most intimate beauty,What is lovable, is inclined toward ruin,Always near to dying,And the most precious: the tonesOf music, that in their arisingAlready flee, already perish,Are only pulsing, flowing, racingAnd surrounded by quiet sorrow,For not even for the duration of a heartbeatCan they be held, detained;Tone after tone, scarcely struck,Already fades and runs away.
Thus our heart is devoted to what is fleeting,To what flows, to life,Faithfully and brotherly given over,Not to what is firm and enduring.
Soon we tire of what remains—Rock and starry heavens and jewels—We, souls of wind and soap bubbles,Driven in eternal change,Married to time, impermanent,For whom dew on the rose's leaf,For whom a bird's courting,The dying of a cloud's play,Snow's shimmer, rainbow,Butterfly, already flown away,For whom the chiming of laughter,That, in passing by,Hardly brushing us, can mean a feastOr cause us pain. We loveWhat is like us, and we understandWhat the wind has written in the sand.
›Original · Deutsch
In Sand geschrieben
Daß das Schöne und Berückende Nur ein Hauch und Schauer sei, Daß das Köstliche, Entzückende, Holde ohne Dauer sei: Wolke, Blume, Seifenblase, Feuerwerk und Kinderlachen, Frauenblick im Spiegelglase Und viel andre wunderbare Sachen, Daß sie, kaum entdeckt, vergehen, Nur von Augenblickes Dauer, Nur ein Duft und Windeswehen, Ach, wir wissen es mit Trauer. Und das Dauerhafte, Starre Ist uns nicht so innig teuer: Edelstein mit kühlem Feuer, Glänzendschwere Goldesbarre; Selbst die Sterne, nicht zu zählen, Bleiben fern und fremd, sie gleichen Uns Vergänglichen nicht, erreichen Nicht das Innerste der Seelen. Nein, es scheint das innigst Schöne, Liebenswerte dem Verderben Zugeneigt, stets nah am Sterben, Und das Köstlichste: die Töne Der Musik, die im Entstehen Schon enteilen, schon vergehen, Sind nur Wehen, Strömen, Jagen Und umweht von leiser Trauer, Denn auch nicht auf Herzschlags Dauer Lassen sie sich halten, bannen; Ton um Ton, kaum angeschlagen, Schwindet schon und rinnt von dannen. So ist unser Herz dem Flüchtigen, Ist dem Fließenden, dem Leben Treu und brüderlich ergeben, Nicht dem Festen, Dauertüchtigen. Bald ermüdet uns das Bleibende, Fels und Sternwelt und Juwelen, Uns in ewigem Wandel treibende Wind- und Seifenblasenseelen, Zeitvermählte, Dauerlose, Denen Tau am Blatt der Rose, Denen eines Vogels Werben, Eines Wolkenspieles Sterben, Schneegeflimmer, Regenbogen, Falter, schon hinweggeflogen, Denen eines Lachens Läuten, Das uns im Vorübergehen Kaum gestreift, ein Fest bedeuten Oder wehtun kann. Wir lieben, Was uns gleich ist, und verstehen, Was der Wind in Sand geschrieben.