A Cross of Wheat
RomeOriginal · Deutsch♪ Song
What do you know of our wanderings, of our sudden, daring moves? We approach in secret by boat, sink the vessels to the bottom of the lake, and then entrench ourselves in the most remote mountains, with vast forests at our backs. We settle in beneath the sparse trees of a foreign land. A life lived in the desperate stillness of a silent world. And then, the ceaseless motion: catching our breath in cramped guesthouse rooms before the next flight. We have migrated away from every city, every league, every community, every "machine for living." How many times have we slept in these very clothes? How many times have we dried our sodden trousers by the glow of a stove?Slept alone. In the straw. How often have we considered pawning these suitcases and pooling our solitudes, just to cast off the hunger and the wandering for a brief while, to finally shed an old life once again? Just like back then. The summer, yellow and scorching. Weary of holing up in union halls, we tore off the official seals and threw open the doors, if only for a fleeting moment.
Quickly, a refuge, key in the lock, curtains drawn. Here, we rest.We wash, open the windows, crawl beneath thick, gray blankets, and sleep for a day, dreamless. Then, we patch our rags, gather supplies and rations. We hammer boards over the windows, panels into the walls; we weave rope, cloth, and thread in a chaotic tangle. And now, awakened by a curiosity for the cities, for the evening and the city itself, we find the courage to venture out into the vastness alone. Out into the cornfields. Through the mud of gardens, through the clay of the streets. We meet in libraries, hubs of perpetual conspiracy against all established orders, or by the water reservoirs. We recognize one another, yet now and then we stumble upon vain uniforms, perfumed like whores. Champagne held firmly in a bright leather-gloved hand; an eagle perched on an enemy’s shoulder. Thick necks squeezed into stiff collars, and a look of suspicion perched on a sharp, pince-nez-wearing nose. Everyone believes in their own revolution; everyone romanticizes their own particular brand of betrayal. Bad dreams on damp bedding. Away from mindless comfort, where the only furniture is whatever happens to be at hand. In my pocket, nothing but crumpled paper and a lunch tin containing a few cartridges. A ticket, a suitcase, travel clothes, matches. Onward. Why is it always night when the letters arrive? In the end, every line dissolves. A greeting on our lips, the dust of years spent wandering upon our boots. We move on. Evening approaches.
How hopelessly far we haveDrifted away from everythingHow pointless, to die so unscathedYet how are we to remain steadfast now?How are we to resist now?A different fire commands this nightDo not forget that we have learned how to buildLet this be our new beginning
›Original · Deutsch
A Cross of Wheat
Was wisst ihr von unseren Wanderungen, von unseren Handstreichen? Man nähert sich heimlich in Booten, lässt sie auf den Grund des Sees sinken und verschanzt sich dann in den einsamsten Bergen, wo die grossen Wälder hinter einem liegen. Man richtet sich ein, unter den kargen Bäumen der Fremde. Ein Leben in der verzweifelten Ruhe einer schweigsamen Welt. Und dann die ewige Bewegung, dies Atemholen in winzigen Pensionszimmern vor der nächsten Flucht. Aus allen Städten, Bünden, Gemeinschaften, Wohnmaschinen sind wir ausgewandert. Wie oft haben wir schon in diesen Kleidern geschlafen, wie oft die nassen Hosen an der Ofenglut getrocknet? Alleine geschlafen. Im Stroh. Wie oft haben wir daran gedacht diese Koffer zu verpfänden und unsere Einsamkeiten zusammenzulegen, um Wanderung und Hunger für kurze Zeit von uns zu werfen, um endlich wieder ein altes Leben abzustreifen? So wie damals. Der Sommer gelb und sengend. Der Verschanzung in den Gewerkschaftslokalen müde geworden, rissen wir die Siegel ab, öffneten die Türen, wenn auch nur für einen kurzen Moment Schnell, Zuflucht, Schlüssel im Schloss, Vorhänge. Hier machen wir Rast Wir waschen uns, öffnen die Fenster, kriechen unter dicke, graue Decken und schlafen einen Tag lang ohne Traum. Dann flicken wir unsere Lumpen zusammen, versorgen uns mit Vorräten und Trinkrationen. Hämmern Bretter in die Fenster, Platten in die Wände, spinnen Seil, Tuch, Faden in wirrer Folge. Und nun, mit Neugier auf die Städte erwacht, auf den Abend und die Stadt, nun doch ermutigt, uns allein ins Weite zu wagen. Raus in die Maisfelder. Durch den Schlamm der Gärten, durch den Lehm der Strassen. Wir treffen uns in den Bibliotheken, den Zentren permanenter Verschwörung gegen alle etablierten Ordnungen, oder an den Wasserreservoirs. Man erkennt sich und doch gerät man Dann und Wann unter eitle Uniformen, parfümiert wie Huren. Sekt fest in greller Lederhandschuhhand, Adler an Feindesschulter. Mit fetten Hälsen in steifem Kragen und in spitzer Zwickernase der Verdacht. Und jeder glaubt an seine Revolution. Und jeder verklärt seine Art des Verrats. Schlechte Träume auf feuchten Lagern. Raus aus geistlosem Komfort, als Möbel nur zufälliges Gut. In meiner Tasche nur zerknittertes Papier und die Butterbrotdose mit den wenigen Patronen. Fahrkarte, Koffer, Reisekleidung, Schwefelhölzer. Weiter. Warum ist es immer Nacht wenn die Briefe kommen? Am Ende verrinnt jede Zeile. Auf den Lippen der Gruss, auf unseren Stiefeln der Staub der erwanderten Jahre. Es geht weiter. Der Abend naht Wie hoffnungslos weit wir uns Doch von allem entfernt haben Wie unnütz so unversehrt zu sterben Doch wie nun beharrlich sein? Wie nun widerstehen? Anderes Feuer beherrscht diese Nacht Vergesst nicht, dass wir gelernt haben zu erbauen Dies soll uns Aufbruch sein